terça-feira, 24 de fevereiro de 2009

Transviado

O enxofre das descargas agarrado às nossas vozes
E ele ainda tenta encontrar a referência;
Um mapa qualquer,
Uma receita de pão,
Um desanuviador,
Um chão,
O amor.

Com um pouco de aguarrás esse sonho vira lixo
Ou arte...
Arte de criança é a arte de verdade;
O cerne até que cesse a descoberta,
A morte sem saber que ali há vida.